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Monday, February 11, 2013

Para ti, mamá, por haber sido como fuiste

 Hoy tendría que escribir un post de princesas, doncellas que se llaman Maripuri, cocineras, un contable que se me murió un día y hablar para reirnos todos de un Urdangarín que le ha salido a los suegros duque rana, pero no puedo. Ni siquiera puedo escribir y los estoy haciendo en este teclado de ciber barato que he encontrado al lado de un supermercado.
 
 Hoy tendría que arrancarle a alguien una sonrisa y no puedo ni poner mi risa. Pero la vida dicen que sigue y yo tengo que seguir por ella.
 
 Mamá murió. Me lo dijeron el lunes cuando la madrugada marcaba las cuatro.
 
 Me recuerdo diciendo que voy a buscarla, corriendo por casa sin hacer ruido, arreglándome, llamando a unos familiares con los que no tenía contacto, intentando no despertar a mi padre.
 
 Me recuerdo en el taxi sin poder contener las lágrimas.
 
 Me recuerdo saliendo del taxi delante de la residencia de la Xunta en la que estaba pasando un mes.
 
 Me recuerdo diciéndole a papá que no entrara, que me esperara y papá preguntando si ... mamá había muerto.
 
 Me recuerdo enfrentándome al médico, diciéndole sin lágrimas que él había matado a mi madre.
 
 
 Usted ha matado a mi madre.
 
 
 Mamá...
 
 Y yo te llevé allí, a aquella maldita residencia de Oleiros para que te mataran sin saberlo.
 Y yo iba todos los días a verte y no me daba cuenta de que te estaban matando.
 
 Aquella mano hinchada...
 
 No era nada decía el cabrón del médico que te mató. ¡Vaya si era! Estabas muriendo y yo no estaba allí para sacudirte como el día que casi mueres en casa, como aquel día en el que papá gritaba que ya estabas muerta, que los médicos te habían matado, como aquel día en el que despertaste otra vez en mis brazos y corrimos contigo a Urgencias.
 
 Yo no estaba allí para apartarte la Muerte a puñetazos, para poner inyecciones de Clexane, para acercarte a los labios un cucharilla de agua, para detener tu tos, para pasar mis manos por tu cara, para decirte lo que nunca me atrevía a decirte: que te he querido con toda mi alma.
 
 Te fuiste con una fotocopia de mi título de Licenciada en Ciencias Económicas y Empresariales en tus manos muertas de dolor.
 
 Te fuiste con una flor blanca y un libro de relatos con un puñado de poesías manuscritas metidas en la página donde estaba uno de mis relatos sobre tu caja.
 
 Te fuiste dejándonos solos.
 
 Te fuiste porque llegaron los cabrones del PP con sus recortes y te pegaron el tiro que nos pegan a los pobres: la muerte por falta de recursos para sanidad.
 
 Te fuiste...
 
 Y no puedo perdonar tu muerte porque a ti te mataron los médicos del PP, esa derecha que nos pisa a los pobres y que yo tanto odio.
 
 Mamá...
 
 Me duele el alma.


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